Fechei o livro pra não ver o final,
mas os resquícios dessa história
permeiam em minha memória como um
câncer que, lento, corrói até o
último tecido de vida. Nem sei
mais onde irei, nem com quem posso
estar. Não sei mais de ti, não de
quem eu conheci. Sei no que se
tornou, não se parece nada com o
que vi naquelas tardes onde seu
riso me fazia rir, desacreditar
no que diziam os outros, mas
acreditar no que vivia. E sentia.
Sentia como se a cada minuto,
restasse um minuto pro mundo
acabar. E acabou. Não o mundo, mas
tudo o que eu mesmo fiz criar. As
canções não tem mais refrão, não
tem mais alguém pra cantar. Não são
as mesmas notas, nem o mesmo solo
pra te fazer lembrar. Fechei o livro,
outra história que eu fiz terminar,
história que foi feita pra lembrar.